Saludo de fin de año para el mundo

MEH y su cápsula azul

Ficción
Ram Ppvásquez .

La Gran Guerra había terminado hace unas semanas con la rendición de los EE.MM (Estados Mafiosos del Norte) ante la nueva hegemonía Bolivariana. Unos pocos sobrevivieron y se refugiaron en los Andes sudamericanos. Desde allí poblarían otra vez la nueva tierra.
 
En la ciudad, sólo las edificaciones habían quedado en pie, con sus luces encendidas y sus servicios intactos. La bacteria fue fulminante y la lanzaron sin piedad desde el lejano Oriente en complicidad estratégica con el tataranieto de Hugo Chávez. La nube toxica avanzó veloz, impulsada por las corrientes de aire provocadas por el encuentro del Niño con la onda Kelvin, algo muy común en esa época del año, acabando así con casi todo signo de vida. La humanidad no estaba preparada para soportar semejante ataque.
Durante los tres meses que Jacinto llevaba aquí no había visto ningún humano vivo. Pero se había enterado por la radio que en algunos lugares del planeta se estaban reagrupando para seguir con dirección a los andes del sur. Esa noche, caminó durantes muchas horas rodeado por el silencio nocturno mientras pensaba en como iba a conseguir alimento. El ambiente estaba fresco y claro, no era una de esas noches negras y lluviosas. Se podía ver con claridad el interior de las casas deshabitadas. Algunas habían sido dejadas con las puertas abiertas por el apuro de la evacuación. Repentinamente, una luz color índigo iluminó la esquina desierta de Morales Alpaca con Nicolás Alcázar. Asombrado levantó la mirada y alcanzó a ver una especie de cápsula que caía en el jardín exterior de la casa # 138. Cayó como cae un copo de nieve o un poco de algodón. Suavemente, sin hacer estruendo ni destrozos. Se acercó hasta donde su sorpresa y temor le permitían y pudó ver que la luz índigo se esparcía desde el núcleo del capullo iluminando el rostro, manos y la calle solitaria. Quizó saber de que material estaba fabricado pero al tocarlo empezó a cuartearse y se abrió como una concha de abanico. ¡De él salió el cuerpo de una mujer increíble! con el cabello de fuego recogido sobre las orejas y los ojos más penetrantes que haya visto jamás. Vestía como visten los dioses en el Olimpo. Una bata blanca resplandeciente y un cordón de oro en la cintura. La impresión le hizo retroceder unos pasos.
La mujer que despertaba del letargo en el que se encontraba miró hacia los costados apoyándose en sus brazos para salir de la cápsula.

- ¡Hola! - le dijó. Ella respondió en un lenguaje indescifrable, las palabras no salían de su boca, dominaba una forma extraña de comunicación. Él se esforzó por entender qué es lo que quería decirle, y las palabras se hacían más claras. Telepatía.
Esta extraña mujer con el cabello de fuego recogido sobre las orejas y los ojos más penetrantes que haya visto jamás que vestía como visten los dioses en el Olimpo dominaba una forma elevada de comunicación que no había sido utilizada por la especie humana en miles de años.

Le preguntó muchas cosas a la vez. Se notaba que ella hacía un esfuerzo supremo por mover los labios y gesticular palabra pero en lugar de emergen estas, llegaban a su cabeza ondas sonoras que tomaban sentido como una audiometría en el laboratorio mas sofisticado.

- Hace tres meses que llegué del país del norte. Los gases tóxicos no dejaban respirar a nadie. Todo mundo debió huir hacia las colinas de los Taraumaras o a las antiguas reservaciones Apaches. Otros, los más capaces ha empezado su éxodo hacia el Perú para refugiarse en la capa protectora que ofrece los andes sudamericanos. ¿Supiste lo que pasó?
No, no sé de qué me hablas - respondió
Te hablo de la horrible guerra, los muertos, soltaron la gran bomba de gas Helítico456. ¿No te enteraste? ¿No sabes nada? ¿De dónde vienes? ¿Como te llamas y porqué caes repentinamente en esta cápsula de algodón incandescente. ¿Te refugiaste en ella?

- ¡No! Mi nombre es MEH y vivo aquí en este palacio, este es mi reino, el que esta equivocado eres tú, creo que estas medio safado, no le encuentro sentido a lo que dices.
- No ves los valles allá abajo los campos de quinua y la colina mayor en el horizonte? Disculpa pero, ¡Mis súbditos me reclaman, este es mi palacio!!! Acerca de lo que hablas, eh… debes estar delirando, por que esa bomba de Virus Helítico456 la arrojaron hace casi dos mil años. Fueron esos humanos insensibles. Descarnados seres que felizmente ya no viven en este nuevo planeta. Los que quedaron fueron expulsados; esta es una nueva raza más consecuente con la vida y la muerte.

Y ésta cápsula? La ventanas blancas de tu casa? La luz de los spot ligths , no son ninguna ilusión optica.

- No. No es ninguna cápsula, es mi vehiculo de transportación material. Estamos en el año 3,567. Nunca has visto uno? Demore en asimilar esta contradicción, cómo es posible que estemos hablando telepáticamente y de cosas tan absurdas como la negación de lo mis ojos estaban mirando y lo que mis manos tocaban.
A ver veamos, si es cierto lo que me dices debes haber traspasado una dimensión en el tiempo y no veo indicios de tal hecho. Solo veo un hombre que me habla de cosas que no comprendo del todo, trato pero no puedo hacerlo, solo mis estudios profundos sobre la antigua civilización humana me dicen que puede ser cierto eso que dices. En que mes y en que año estamos - pregunto MEH. Eh?...en el 2094. Y el mes es Junio, lo sé por que en junio Venus se acerca a la tierra y se ve como una segunda Luna. ¡Ya lo ves! Estás equivocado. Estamos en el 3,899 y eso que parece una segunda luna no es Venus es un fragmento del planeta Marte que se empezó a desintegrar hace cuatrocientos años. Mientras ella habla un trozo de papel cayó de su cintura. Jacinto se acercó para recorgerlo y al levantar la mirada pudo ver algo indescriptible. el cabello de MEH parecia transparente y su rostro empezaba a descomponerse materialmente , podia ver las estrellas a traves de su cuerpo. De pronto desapareció.

Ahora Jacinto no puede dejar de pensar en ese encuentro fugaz y cada noche se para esa esquina de un Pueblo Libre deshabitado, a ver si MEH vuelve a caer del cielo.

De tu Pachamama

(Ram Ppvásquez)

 

Pobres hombres que no tienen
hambre para disfrutar
Pobres hombres que no lloran
la desgracia nacional
Pobre candidato a presidente
que se cree pachacuti
la ruca de su mujer lo asesora
susurrándole al oído

Cholo concha de tu Pachamama!

Pobres mujeres de banco
que se fueron a Barranco
a mirar a los que pierden
la vida por una nariz
Pobres curas que prometen
salvación extraterrenal
mientras un hijo del SIN
se lleva el sol para Panamá

Cholo concha de tu Pachamama!

Pobre de la rubia de la tele
habla y habla y no se entiende
mejor que vuelva con sus padres
allá en el parque porvenir
Pobre Pachacuti presidente
que tan solo es un gerente
el directorio lo presiona
y el tic le vuelve a la cabeza

Cholo concha de tu Pachamama!

Farmacología

Floro: Ram Ppvásquez

Son las diez y no has llamado
y el alcohol no ha curado
la cabeza
explooooooota!!!
de impaciencia y dolor

Hasta cuando,
hasta cuando esperaré por ti!!!

Ortopedia maxilofacial
clínica y aparatología
bio-quimica del nuevo siglo
pero con genes nuevos por favor

Hasta cuando,
hasta cuando esperaré por ti!!!

Fito y Sabina son dos tios ñocos
que se peinan el uno frente al otro
mientras Charly snif, snif , snif, sobre
el sol fa,faá

Hasta cuando,
hasta cuando esperaré por ti!!!

La historia de una caprichosa mujer, alta y delgada,que tenía la mala costumbre de adueñarse de la propiedad intelectual.

real-maravilloso : Ram Ppvásquez

 Por un lado la niña Marla:
-Mami, mami , yo quiero que para Navidad me regales una agencia de publicidad.

Por el otro :
- Pero hijita ya tienes el anticipo de herencia que te di hace cinco años. Recuerdas? Con eso creo que puedes vivir donde quieras y poner el negocio que quieras, Por qué insistes en quedarte en este país de cholos? Nosotros somos de otra clase. Haz como tu hermanita, ándate a vivir al Caribe y haz de esas playas tu balneario privado. Y te lo advierto, déjate de estar saliendo con ese vividor que lo único que quiere son tus propiedades y ganar plata con tus contactos. Es un borracho , un drogadicto! igual que su hermano.

- Buaaaaaaaá, Yo quiero mi agencia de publicidad, buaaaaaaaaaaá!!

Tanto insistir y después de tres meses de estar tirada en la cama, deprimida por que no le daban su juguete, la madre accedió al capricho. Dos oficinas en el mejor edificio de la capital, tres empleados que le hacian reverencias y hablaban en un tono servil, medroso. Entre ellos un dizque "diseñador gráfico" que también fungia como lacayo. Una secretaria con aspecto grotesco que se pasaba el día hablando por teléfono con sus amigas de Avon, y un gordito sureño, un multiusos de edad madura, con cuatro hijos que mantener. Es decir las personas menos indicadas para impulsar un negocio que exigía a diario un espiritú libre y creador. No debo negar que al principió la niña Marla puso mucho empeño en aprender las mañas de este oficio, pero ella estaba hecha para otra cosa. Cree que hacer publicidad creativa consiste en hacer cosas bonitas, copiar lo que ya fué aceptado. Un fondito en soft por quí, sin titulares ni texto inteligente por allá, sin concepto. Sin ningún lineamiento estratégico, así trabajaba cuando se cruzó por mi camino. Desde que pisé esa oficina me cargo todo el trabajo, todo lo dejó a mi criterio. Desde la imagen de su empresa pasando por la linea conceptual de sus servicos. Mi trabajo resultó tan efectivo que ella se empezó alucinar la hija de Larry Take.
Luego de unos meses me aumentó a 4 1/2 sueldos mínimos vitales, la cosa funcionaba, los trabajos cada dia tomaban más personalidad y ella empezó a ausentarse de la oficina. Mal que bien ella era el único contacto con los clientes , que en la mayoría de los casos eran sus amigos, amigos de sus amigos, o amigos de los amigos de su mamá.
La niña iba poco a la oficina llegó al extremo de enviar las ordenes de trabajo por correo y controlaba las fechas de entrega por teléfono. Ya parecíamos los Angeles de Charlie. Nadie puede criticar eso ya que es su empresa , y puede hacer lo que quiera con su dinero, pero lo que me jode realmente es haberme enterado que le hacía creer a todo el mundo que ella era la verdadera creativa de la agencia. Y nosotros eramos sus operadores , robots o algo por el estilo. Fué difícil adaptarse pero tuve que hacerlo por que necesitaba ese ingeso . Asi como fué difícil mandarla al carajo cuando me negé a formar parte de su mundo fantasioso solventado por la riqueza de su madre...(esta pequeña historia me la contó una noche en el "Juanito" de Barranco un joven creativo publicitario que aún no entendía que , en este negocio de la imagen , lo que manda es el dinero y sobre todo el poder)

Caminando despacito

Caminando despacito
por las calles que mi abuela pisó.
Pero que están llenas de mugre y de gente,
que no son de este distrito.

Caminando despacito,
por las calles del distrito
que de un fenómeno social
muy extraño se formó.

Rodeando a virreyes
y a limeños de antaño...
vómito! vómito!

Caminando despacito

por las calles que tu abuela pisó.

Pero que están llenas de Metros y tottus,

y el que no compra es un Wong.

Caminando despacito
por las calles marginales de la Lima ,
me me me encuentro a la gente Belcebú,
bu,bu,bu,

(Ram y los músicos del parque) 

Trabajar para vivir o vivir para trabajar. (Relato Urbano)

El sueño y agotamiento lo mantienen pegado a las sábanas. Sus ojos, en el primer despertar apenas si ven la hora que marca despertador. Se frota las córneas y su visión se aclara. Son la 7.35 am. y a las 8.30 debería estar en pie, bien bañado y al menos decentemente vestido para empezar la rutina diaria.

- Otro puto día más! piensa antes de incorporarse, se sienta en el borde de la cama y levanta la cabeza hasta mirar el techo que se descascára por la húmedad.
- Hay que arreglar esa guada - Vuelve a pensar.

Una vez de pie busca las sandalias, una toalla y se dirige al baño. Parado frente al espejo se frota la cabeza , no le gusta del todo su aspecto mañanero. No quiere verse más. Se desviste y entra a la ducha. En veinte minutos está listo y con el cabello aún mojado toma su taza de café y un pan con mantequillla. No habia tiempo para más. La calle lo esperaba para devorarlo.
Tomar el microbus, buscar asiento, una hora de viaje diaria, dos horas al dia perdidas sentado junto a gente que no conoce.

- Bajan en el Polo!! gritó al oído del cobrador gritón para que entienda como joden sus gritos destemplados. Llega al pie del edificio y duda si entrar a la oficina o largarse a la playa , un verano hermoso y tentador asomaba en el cielo. Pero el deber exigia el sacrificio, subió al asensor y bajó en el piso 4. Caminó los mismos 42 pasos antes de saludar a viva voz y sentarse en su espacio, su cabina de transportación mental. 9 horas diaras que sumadas a las 2 de viaje las 8 de sueño, y dos horas adicionales para comer, hacer caca - pichi y bañarse daban como total 21 horas de rutina.

Resumiendo, le quedaban 3 horas diarias las cuales debía compartir con la familia, el amor de turno, la bodega del esquina, su perro, hacer algo de música, escribir un cuento, un poema sórdido, ver el noticiero de la noche o tirarse un pedo, no había tiempo para más.